NA ÉPOCA DAS IMAGENS
Uma imagem vale por mil palavras. Talvez. Mas depende das palavras, não da imagem. Porque uma imagem é aquilo que cada qual quiser fazer dela, pode valer um tão só ” belo” como um rodopio de paixão .
Uma imagem vale por mil palavras. Talvez. Mas depende das palavras, não da imagem. Porque uma imagem é aquilo que cada qual quiser fazer dela, pode valer um tão só ” belo” como um rodopio de paixão .
(para a minha filha Maria, e tod(as) (os) adolescentes plenos e a suas descobertas) Encontros são subtilezas. Um tão grande, de tão pequeno, pormenor. Fugidio, primeiro, um contorno, um traço no olhar, um leve tocar. Uma atenção desatenta. Uma procura, […]
Há um prazer no chorar (porque somos água com algum sal) Há dias em que gosto de chorar, só pelo prazer de chorar. De sentir os olhos molhados, a pele salgada e alagada, o coração límpido, a alma fresca, […]
PARA OS QUE PARTEM E PARA OS QUE SE DESPEDEM (porque as tribos existem aos 18 anos e porque partidas não são despedidas – para o meu filho e os seus amigos) Despedidas Despedida não é sinónimo de partida. Se […]
As tempestades são uma oportunidade. De atenção. Aos azuis que passam subitamente a cinza escuro e intenso, tão próximo de nós. Ao ar que pára, ao mar que acalma, à voz que declina sem o perceber, ao silêncio que se […]
Um aniversário é sempre um propósito. Um propósito de odor a bébé. De um toque a pele macia. De um abraço aconchegante, de tão amplamente pequeno . Um propósito de um chorar, que de tão frágil nos faz correr. De […]
O meu Algarve O meu Algarve é mar doce e calmo. É verde claro, quase transparente, serpenteando e namorando rochedos e escondendo-se em pequenas lagoas ou, subitamente , de um intenso e ofuscante azul brilhando sob o sol, abraçando as […]
Poesia ( agora que o Verão está quente) Saberia Ele Que a sua fuga era a antítese dela? Que o frémito que o percorria era a metáfora dela? Que as suas palavras eram a negação dele, nela? Saberia ele […]
A magia de cada pintura está em conseguir desfolha-la como o pintor e ler uma história começada por “ Era um instante…”. O que gosto na pintura é a leitura. Do prazer. Do encanto. Da recusa. Ou do afastamento. O […]
O meu Porto O meu Porto tem neblina. É cinza clara e esfumado. Desprende-se suavemente do rio. É sussurrado. De quando em vez, ritmado pelo toque de igrejas e catedrais. O meu Porto é mágico. No vê e logo deixa […]